Esperaba ver llorar hoy al cielo, esperaba sentir al menos algo de melancolía ajena y poder ver que otro siente ese sufrimiento. Este día pudo ser al menos ese día en donde pueda ver porque confundo las cosas y comprender porque el deseo de alejarme de aquella cosa, que me mantiene perturbado y triste. Ojala tan solo pudiera decirles aquellas cosas que con tanto anhelo planifique y pienso.

Ya no hay trama para esto, ya no existe tragedia para seguir con esto. Siento que merezco estar así: desconcertado, triste, sublime y confundido. Pueda que sea trágico o al menos desquiciado para sentir lastima ajena, pero no contempla la idea de que todo lo que he hecho lo este pagando de la peor forma. Quisiera pensar que mi vida esta siendo escrita por un pobre idiota que fuma un cigarrillo y crea que su vida son la literatura e dejar tirado en la basura una oportunidad que no llegara otra ves. Aquel tonto pudo ser algo, pudo ser más; pero aquel tonto no soy yo.

No sé quien soy, no sé que me depara, no sé cual es la indicada, no sé si ella me diga si o no. Ni tengo la menor idea porque me bloqueo tan fácilmente si mi vida no ha de tener problemas. No sé porque esto es más raro que la ficción. No sé nada y ya pasado dos años que aun no sé nada.